Какой-то очерк о жизни.Почему-то сейчас это становится важным.
Тропинка у дома. Или кукла на полке.
Когда чаще общаешься с людьми во снах, нежели в реальности, чудесным образом преображается всё, что окружает в привычной обстановке. Или не преображается, но по той причине, что ты вынужден смотреть на них гораздо большее время, созерцать, кажется, есть нечто особенное, нечто изящное, то, что не раздражает. И не принуждает вникать.
Книги. Диалоги с авторами дают ощутить этот чудесный момент, когда в беседе появляется своя зона комфорта, ты помнишь все прошлые ужимки, дружеское прикосновение руки к плечу, моменты, когда лучше просто слушать. Remember all the sadness and frustration and let it go. Let it go.
И вот ты стоишь на этой самой тропинке, сжимаешь в руке книгу, но не можешь читать. Хотя, возможно, вышел с такой целью. Ты так полагал. Но вскоре понимаешь, не стоит так обманывать себя. Ты вышел и стоишь там, в центре своего привычного созерцания не для этого. А чтобы ощутить. Что-то, трогающее за самое нутро. Спокойствие. Взгляд стремится туда, между ветвями, дальше, глубже, выше. Ты теряешься в эту головокружительную минуту свободы и одиночества. И этого достаточно. Дальше ты вглядываешься в знакомую картину, пока не защиплет глаза. Мы всего лишь люди, должны моргать, вдыхать, разрушать движениями тела миражи воображения. Книга оттягивает руку. Иллюзия пропала. Всё вернулось на прежние места. И больше тут делать нечего. Разве что поглотать ещё жадно с пару минут прозрачный воздух, уставившись в одну точку или озираясь бесцельно по сторонам. А почитать книгу можно и дома.